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Um tipo de música semi-clássica vai ficando cada vez mais clara – qualquer coisa amena, uma marchinha patriótica ou algo do tipo, beirando agora a  tarantela, agora o chorinho, a clarineta se levantando, descrevendo círculos em torno de si mesma e tornando a cair… O sol vai alto; a lente refrata a luz em vários pontos coloridos pela tela. Sem mais nem menos, quando você já estava pensando em fazer uma visita à geladeira, uma garota aparece no caminho ladeado por campos verdejantes até onde a vista alcança. Ela é loira e traz os seios descobertos por baixo de uma blusinha de seda transparente – isto é motivo suficiente pra ficar. E a coisa só melhora, que atrás dela, seguindo de perto na caçamba de uma Toyota verde da década retrasada, vem a sua bandinha particular, composta por cinco homens, um macaco e uma arara mais ou menos meramente representativa. A cena se desenvolve linda e monotonamente, mas de uma monotonia boa.  Passantes param pra observar aquele grupo mais feliz que eles, quase como na música do Chico.

Uma viatura da Polícia Militar acompanha-os de longe. Lourenço Mutante, um dos encarregados dos tambores, lança-lhes olhares desconfiados de quando em quando. Seguem-nos há mais de uma hora, e ele não vê mais ameaça nenhuma – a não ser que eles estejam a fim de que alguém faça alguma coisa errada, caso em que provavelmente vão dar um jeito de achar que estão fazendo. Quem vê pensa que eles estão lá pra fazer a proteção, como nas corridas da tevê. Que piada.

Muslim vai no outro tambor, cuja pele comprou de um paraguaio que alegava se tratar de couro humano legítimo; Raquel, a musa do grupo, vai no sax; Rafaela sopra a sua flauta doce, rápida como um passarinho. Quem vai na clarineta é Muramar, o membro fundador do grupo. Junto com a arara e o macaco, que se chamam, respectivamente, Arara e Macaco, eles formam a Banda Itinerante Muramar; e, conforme reza o slogan, estão aqui pra te alegrar. 

Agora eles cruzam o Parque São Lourenço, próximo à Rodovia dos Minérios, assim chamada porque conduz à Pedreira Paulo Leminski, passando no caminho pela Ópera de Arame. É à primeira que eles se dirigirão daqui a algumas horas, por ocasião do show de estréia de uma banda composta por uma coleção de amigos seus. Eles contam com a possibilidade de abrir o show, razão porque cobraram de Isabela, a menina loira, só metade do cachê habitual.

Desativada há décadas, a pedreira serve agora como palco dos grandes espetáculos do entretenimento de Curitiba e de qualquer cidade ou país que queira vir tocar aqui pra um público maior que vinte mil pessoas. Com a grande reforma operada lá pelos anos dois mil, trata-se agora mais de uma chácara que qualquer outra coisa: um grande campo gramado se estendendo pra todas as direções, com direito a morrinhos simpáticos, árvores frutíferas, barraquinhas de cachorro-quente e  bancos de pedra-pomo. Atrás de um bando de árvores mais velhas cujas intenções talvez não sejam lá das melhores – as árvores da cidade são sabidamente um grupo muito unido, como os sindicatos, e como os sindicatos um pouco unido demais, a ponto de pregar peças em algumas pessoas na defesa dos seus direitos – atrás delas, entrevisto pelas folhagens de resto camaleônicas, um lago de profundidade considerável espreita, refulgindo sob  a tarde enquanto espera abocanhar a sua quota de adolescentes bêbados de cada apresentação. Ao redor do palco o piso é tão batido que nada mais cresce, nem grama nem ervas, legais ou não; mas não importa, uma vez que elas podem ser encontradas em grande quantidade nas soirées lotadas, trazidas direto do Paraguai, enfiadas nas roupas de baixo de adolescentes imberbes e até nos charutos cubanos de alguns dos seus pais. A polícia não tem como controlar, e não seria recomendável que tentasse mais do que já tenta, sob pena de parecer idiota.

O maior erro que alguém pode cometer dentro da pedreira é tentar acender um baseado em alguma das suas áreas isoladas, onde não há público, nutrido da ilusão de que não há testemunhas. Câmeras espiam dos galhos das árvores, e nem todas estas, inimigas número um da tecnologia, conseguem se mover o suficiente com a ajuda do vento ou por vontade própria mesmo pra fazer com que caiam. Assim que você se aproxima com algo que lembre de longe um cigarro não-industrializado, cheirando a, digamos, maconha, uma luz vermelha se acende na cabine de segurança, e um brutamontes é enviado pra te dar uma surra. O melhor é sentar-se entre a galera, antes do começo das apresentações, ali onde o policiamento é impossível e a camaradagem impera com autoridade de Alcorão, e se fazer à vontade. Esta abordagem apresenta apenas dois problemas, ambos de menor importância: nem sempre você consegue fumar o suficiente pra ficar louco, visto que a camaradagem também impõe a solidariedade pra com quem esqueceu o cachimbo em casa; e às vezes, muito raramente, um policial a paisana pode pegar você em flagrante, arrastá-lo pra fora da pedreira pelo braço, deixar marcas, conduzi-lo até a Décima-Terceira Delegacia de Polícia, localizada estrategicamente apenas duas quadras acima; e aí você se fodeu, literalmente, nas mãos e outros membros impronunciados do Delegado Pimenta & Cia.

Felizmente, pouca gente chega a este ponto, instruídos que são pelos maconheiros da área. O Delegado bem tenta, mas faz dias que não come ninguém, louvada seja a sua falecida esposa e que Deus a tenha. Ele se sente melancólico hoje, exatamente o estado de espírito em que deve estar pra poder fazer as suas maiores atrocidades. E aí vem ele, no seu jipe oficial, estacionando numa das vielas que tangenciam a Rodovia dos Minérios já congestionada. Logo atrás, a não mais de dez metros, vêm descendo Isabela com a banda, chamando a atenção dos motoristas mais atacadiços. Buzinas e gritos cheios de testosterona se fariam ouvir quando ela passa, não fosse pela banda, e seria impossível agüentar a vergonha… A bem dizer, talvez tenha sido por isso mesmo que ela decidiu contratar os caras, apesar do preço tão alto. A música que eles tocam lhe parece extremamente enfadonha, cheia de firulas militares, naipes de metal faltando em uma outra canção bem conhecida, e o barulho descompassado dos tambores doendo-lhe nos ouvidos…

Mas, na verdade, isso não importa muito: ela não está aqui pra se divertir. Isabela é a namorada de Inácio Papoula, o Pop, e veio a serviço do Ministério. As suas ordens, confusas e reticentes como sempre, são mais ou menos no sentido de entrar em contato com um espião da casa infiltrado na GEL. Os acontecimentos dos últimos dias já foram o suficiente pra deixar Pop fora de si; tudo o que ela puder fazer pra esclarecer a situação, mesmo que não seja quase nada, ela sendo quem é – uma mulher –, será um esforço válido. Ele até quis vir no seu lugar, temeroso de que ela estragasse tudo, mas ela não conseguiu agüentar o que definiu como uma afronta a todos os esforços de conquista de direitos do século passado.

“Você se refere àquela montoeira de sutiãs queimados,” disse Pop. Eles estavam no quarto dele, na casa abandonada; Isabela mastigava os próprios lábios desde que fora mencionada pela primeira vez no dia a palavra “revolução”.

“Isso e muito mais, seu babaquinha pequeno-burguês.”

“Olha quem fala.”

“Blé,” ela respondeu, mostrando a língua. Nada com o que se preocupar: eles entretêm trocas de farpas como esta quase que diariamente, e já não sabem se estão falando sério. Isabela se irrita de verdade, às vezes, menos com o teor daquilo que Inácio diz que com a facilidade mecânica com que o diz – como se estivesse acostumado a ser um porco, e muito bem assim.

Eles chegam à entrada, ainda sem muita fila além da dos vendedores ambulantes e daqueles que só esperam pela chegada de outros; estacionam a Toyota num pedaço de chão e se misturam ao turbilhão de gente. Isabela parece intocável à banda. Quando Muramar se aproxima, querendo puxar conversa, ela responde algo incompreensível e se cala, e ele logo entende que não é bem-vindo. O Macaco e a Arara brincam um com o outro dentro da mochila em que foram se esconder, chamando a si um grau perigoso de atenção dos sentinelas. Eles passam pelas catracas, de todo modo, e lá dentro não há quem dê conta de que animal é de quem: há macacos, araras, papagaios, cachorros, gatos, tartarugas, lagartos e até um ou outro leopardo descansando na sombra de mangueiras centenárias. Por todos os lados músicos brandem os seus instrumentos, cobrindo a tarde com uma agradável textura de dissonâncias. A banda combina um horário de encontro depois do show e se dispersa, cada um indo cuidar dos seus negócios.

Isabela sai à procura do seu agente. Conhece-o por fotos, apenas; meia hora depois que entrou, já se arrepende de não ter ido mais a fundo na investigação do seu histórico, pelo menos a ponto de não poder se enganar caso qualquer um chegue alegando ser quem ela quer que seja. 

Xuxa diz que tem orgasmos múltiplos

Xuxa falou, em entrevista ao “Altas Horas”, ontem, em SP, que tem orgasmos múltiplos e dorme sem calcinha. Ela também reafirmou que viu um duende. E contou detalhes. Disse que uma vez tinha um debaixo de sua cama, puxando o edredom. Ivete Sangalo gravou o programa de Serginho Groisman com Xuxa. A cantora negou que esteja grávida. Vai ao ar neste sábado, na Globo. (Colaborou Miguel Arcanjo Prado)

notícia do UOL.

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Pó incrustado em cada desvão levanta-se em rastros ao mínimo roçar dos pés, cada partícula refletindo um pouco do sol, querendo contar alguma coisa… bem, talvez elas queiram mesmo; mas, no último momento em que seria possível começar, bamboleiam no ar, dão a derradeira pirueta e definham… Ah, o grito das células mortas enchendo o nariz e os olhos! As histórias que se perdem nestes rastros, contadas de geração de células mortas a geração de células mortas, todas elas apontando pro amontoado orgânico que atravessa o hall de entrada, e o diálogo, Olha, filhinha, que bicho estranho que vem entrando, e a filhinha responde, Que nojo, papai!, e o papai por sua vez argumenta, Não fale assim, filha, que um dia eles serão como nós, pois de nós vieram, no melhor estilo didático que a sua mente de partícula microscópica consegue pensar. Como assim, papai?, e o pai, complacente, termina de cumprir o seu dever pra com a verdade – a pergunta é o equivalente de “de onde vêm os bebês?” das células mortas: Bem, filha… eu sou o seu pai, não sou? não te digo tudo o que você pergunta? e, neste caso, a verdade, verdade mesmo, é que nós já fomos assim também…

Silêncio mortal. Um relógio bate as horas, derrama mais poeira, ritmado, e logo o tinido do tempo recomeça… e, de repente, a partícula filha tem uma revelação – mas de uma ordem que a nós, amontoados vivos, não nos é dado compreender… Mais de metade da poeira de uma casa é composta de células mortas, cuja revelação final se traduz em espirros. Milhares de partículas são lançadas pra fora do seu nariz a uma velocidade impressionante. Do lado de lá – do além-túmulo –, elas gritam de prazer:  Uhuuuu cara, isso é melhor que montanha russa, de novo galera, vamo lá, é um, é dois, é três e –

Enquanto sobem as escadas, João, cuja capacidade paranormal não chega a tais distâncias, e Karen, que, como se viu, não é lá muito de pensar, estão bem longe de saber que tipo de coisa bizarra é essa agora. Não que já não tenham se perguntado. Uma entrevista com o novo Drácula, aparentemente – repare na sua semelhança com o Inri Cristo, gente! – e risinhos histéricos eclodem do choque de partículas invisíveis, todas bem matreiras, mais ou menos como se estivessem voltando à vida. Tudo bem a tempo, a risada da punchline, como num seriado americano. As cortinas estão quase todas fechadas, encobrindo vidros na maior parte já inexistentes; um gotejar lá em cima, e aplausos, aplausos, aplausos das células mortas.

“Você tá ouvindo isso?” Pergunta Karen.

“Coisa de casa velha,” João responde.

Assim eles sobem as escadas. Um novo ranger a cada degrau, e um novo susto de Karen, que, aproveitando-se do clima de terror barato, agarra bem forte o braço de João. Ratos guincham ao redor das pernas dos dois, mas não há nada a fazer: os imperativos do Diretor foram claros como sempre, e desta vez ele parecia falar muito sério. Karen começa a se arrepender de ter vindo – coisa que faz João rejubilar-se internamente.

Uma hesitação da luz: por alguns momentos, coisa de décimos de segundo, parece que tudo se apaga. Isto não seria, por acaso, um filme? Não se sucederiam clichês atrás de clichês, o preto-branco justa e sobreposto ao colorido com intermitências de tecnicolor, as luzes vazadas de um policial noir e de um faroeste – e o tema, o tema sempre escondido por trás de imagens cujo objetivo é mesmo esconder? Frankenstein, Drácula, Terra de Ninguém ou Gasparzinho, o Fantasminha Camarada, não importa: todos eles tinham algo em comum com esta casa, e, o que é mais, com a missão de João e Karen nesta casa. Eles sentem-no confusamente, agregando camadas de dúvida ao filme dos filmes já oxidados nas suas mentes. Então, como se o mundo fosse bom, tudo retorna ao normal, as coisas postas nos seus devidos lugares, e você se pergunta se está ficando louco – ou então, se for suficientemente autoconfiante, tenta conferir com quem quer que esteja ao seu lado no momento.

“Você viu isso?”

“Acho que não…” E, no meio de tanto medo, isto soa conclusivo.

A próxima cena, por sua vez diretamente extraída de uma miríade de musicais da Broadway, envolve um órgão, o escuro, a casa assombrada e fantasmas que podem ou não estar lá. As notas rolam escada abaixo, fluídas quando graves, correndo feito angu bem molhado; as mais altas saem como um novo tipo de metal, tão leve e ao mesmo tempo tão pesado que vai rasgando os nervos no caminho até o cérebro. É uma coisa realmente esquisita, e nada do que se possa dizer vai mudar o fato de que eles se sentem observados. Mais: a subida desta escadaria parece-lhes agora uma empresa de séculos. Eles suspiram alto, pra afastar os outros ruídos; quando dão por si estão inseridos numa comédia de costumes, numa alegoria dos rumos nacionais, – numa palavra, em qualquer coisa que, a rigor, não se pode chamar de vida. Há um cheiro aqui também – cheiro de enxofre e gente morta misturado ao perfume forte e doce de velha que João costumava sentir, quando pequeno, no elevador do seu prédio. Da miniatura de um barco a vapor sobre rodas, que entra esfumaçando todo o vestíbulo logo à frente das escadas, uma maçã mordida algumas vezes é lançada ao ar por um sistema de molas conectado à parede. Eles a observam atentamente, e assim falham em perceber o vulto negro que se aproxima por trás…

 “Bem-vindas à minha humilde residência, mortais!” Canta a voz gutural, meio abafada por uma máscara toda incrustada de strass. João e Karen ficam atônitos e imóveis. Até que, esforçando-se por fazer qualquer coisa e não ficar ali parecendo um banana, João se vira e dá um soco bem no meio da cara do fantasma.

“João! Coitado!” murmura Karen, inclinando-se sobre o corpo caído.

“…” Responde João.

“Aaaaaah…” Responde o fantasma, que já se levanta e começa a se desculpar pelo susto – é só a maneira que o seu chefe o instruiu a receber qualquer visitante, pra espantar os despreparados. O seu nome é Karl Rossmann, e ele é um imigrante alemão com um sotaque fortíssimo – o que ele prova abrindo o passaporte na página da foto, mostrando a permissão pra estar aqui do governo brasileiro, não se trata de nenhum ilegal, não senhor! Não obstante isto já satisfaça a desconfiança dos jornalistas, ele continua com o monólogo narrando as suas funções na casa, do início ao fim do dia, um rol de atividades tão variadas quanto alimentar os lagartos do jardim e passar pó-de-arroz sempre que a menor gota de suor ameaça brotar dos seus poros – isto sem contar toda a parte de jardinagem, se é que eles tinham reparado no jardim lá fora – ele é barista, jardineiro, cozinheiro, motorista, vigia e espantalho num só homem, e ele ainda nem mencionou que concluiu o equivalente alemão do nosso ensino fundamental com honras, pelo que recebeu do Ministério da Educação diversas medalhas brilhantes e convites pra discursar em universidades menores… Durante este discurso João tem tempo de apaziguar um pouco os nervos. Ele sabe que a sua abordagem está longe de ser profissional; cumpre pelo menos não sair dando pancada no chefe do fantasma, o homem que, se ele estiver certo, é quem eles vieram entrevistar.

“O seu chefe é o Inácio, certo?” Interrompendo uma narrativa de infância em que, ao lado de lobos famintos, o pai do fantasma figura, e com uma espingarda na mão, numa noite de lua cheia, próximo ao cemitério municipal do vilarejo em que viviam.

“Ele mesma,” responde o fantasma. Com um gesto da mão, ele faz com que os visitantes sigam os seus passos.